Solitaires

Soyons solitaires, soyons véritables
Soyons sincères puisque nous le savons
L'autre n'est pas à table
Il est au fond de l'air
Parti sur un vaisseau

Soyons solitaires, créons à nouveau
Soyons détestables, soyons vénérables
Sans nous soucier du son du sable
Au fond de nos cerveaux
L'autre n'est pas à table

Soyons solitaires, soyons contestables
Soyons intolérants au jour
Soyons solidaires
Pauvres de lumière
Pauvres de pluriel

Soyons solitaires, soyons oubliés
Soyons solitaires, soyons pardonnés

Quatrième génération

Tordus dans les hélices d'une rotative noire
Le premier se permet de se sentir petit
Le second se permet de se sentir rempli
Le troisième se permet de manger de la terre
Mais recrache et s'en va
C'est une entière nouvelle génération

Suspendus à des crochets d'acier luisant
Le premier se permet de haïr son père
Le second se permet de haïr la paix
Le troisième se permet de n'en avoir rien à faire
Mais sa gueule incontinente bave
C'est une entière nouvelle génération

Friture sur la ligne, décroche le combiné, combine les crochets, sniffe à s'effriter

Mal répartis dans les failles de l'Histoire…
Le premier s'appelle Bertrand et ne devrait pas être là car son papa est un homme important mais les circonstances demandent parfois le sacrifice et le sacrifice précipite les circonstances et Bertrand en replaçant sa mèche par-dessus son oreille dévie d'un quart de pouce de la trajectoire bis qu'aurait pu/dû prendre son destin et reçoit en pleine vue le nom de Dieu et l'infernale boue de Vérité qui va avec, puis expire une fois.
Le second s'appelle Hamed et tente d'appeler son avenir depuis une cabine à pièces du siècle dernier mais le bruissement de la machine produit par l'inclusion malaisée d'une monnaie de deux plus large que la normale le fait entrer en contact télépathique avec le Grand Caïman qui jure vengeance depuis sa cage.
Le troisième s'appelle reviens et s'engage à revenir.
C'est une entière nouvelle génération

le spleen d'ornano

décidons de mettre nos rêves
sur une table
ne pas voir le monde mourir
ne pas mourir devant
des images cauchemardesques
décidons de choisir nos rêves
éloignons-nous

chaque mot
toute la description
l’incompréhension devant
l’abîme que représentent les mots
chaque rêve

et comme une vague de poésie
atteignant la terre ferme
embrassant une poignée de sable
rêvons

Non-fiction

Il y a quelque part à l'intérieur de mon cerveau
Un endroit vide et blanc qui me fait peur
Et peur à ceux qui l'entrevoient

Ce n'est jamais le même regard, jamais les mêmes circonstances, rien n'est jamais répété d'aucune façon
Plus le témoin est proche du sujet, plus fidèle son affection, moins l'endroit lui semble familier

Je pensais, dans mon effrontée paresse, que la porte était refermée
Je pensais et les autres croyaient, ou faisaient bien semblant de croire, mais je ressens encore la crainte dans leurs yeux, la maladresse dans mes gestes et mes déplacements, le courant d'air qui me sépare de mon intégrité
de mon intégration

Tout ce qu'on ne comprend pas est horrible

Un, personne, cent mille
et cet endroit vide et froid
pas un endroit où fermer les yeux
ni tendre la main
un endroit où on ne rencontre rien

On fuit avant même d'entrer

Encore une histoire de monde

Le monde
est grand
c'est un ours
un ventre
c'est tout
le monde

La musique
on s'en fiche
est plus grande que le monde
une chanson

Pas de mots doux pour dire le monde

Le monde
est petit
riquiqui
de l'alcool
dans les cales
les indiens
sont vendus

Le cinéma
on s'en fiche
est plus réussi que le monde
un Leone

Pas de mots bêtes pour fuir le monde

Le monde
est quelconque
et débile
un désert
c'est assez
de monde

L'écriture
on s'en fiche
est autre que le monde
une erreur

Officielle (histoire)

Il a déposé les armes
Aux pieds du général
Qui ouvre sa main
Maintenant
Pour lui dire de tout perdre
Jusqu'à renaître esclave
Comme au sortir d'un mauvais rêve

Il hésite une seconde

Le général ferme sa main
La tente ne bouge plus
Pas même quand entre un cartographe
Avec des plans à valider
Son esprit est ailleurs
Impensable de revenir

Il hésite aussi une seconde

Le flou est beau, c'est un violeur
Un mirage
Un faux prince
On le jugera très suffisant
Étourdissant

Ils hésitent encore une seconde
Rien que pour voir

Notre héros génial
Avec le général
Trinquent à leur affection
Loin des trombes et rafales

num país de poetas que não lê poetas.

un monologue triste, triste...
la poésie est vraiment condamnée!
la solitude véridique
et tous ces mots que j'ai oubliés!

certains en font de l'ironie -
cet art du passé -
mais la poésie reste triste,
tellement triste -
j'ai du mal à l'oublier!

comme tous les événements tristes,
la poésie oubliée dans les verres,
la bière,
le monde qui finit bientôt,
la lecture qui apporte de l'angoisse,
l'angoisse elle-même, mon dieu!

à quoi bon en finir?